lunes, 30 de septiembre de 2013

El Funeral del Caracol.

Y mis palabras son lentas,
como el caracol en su marcha,
dejando huellas plateadas

¿Emite algún sonido el caracol?

Muestra  su paso con un rastro blanquecino,
casi transparente,
espeso,
pegajoso,
anudado en palabras que no se dicen

un camino
de estela rota,
un grito apagado,
un sendero,
una ruta,
una seca huella

¿Emite algún sonido el caracol?

Agoniza en silencio,
y muere sin luz y a la sombra,
en la oscuridad abrasadora,

¿Emite algún sonido el caracol?

Arropado en su interior
acogido por la nada,
sin que nadie lo sepa,
simplemente espera,

Ya no saca sus cuernos al sol

y la muerte
dulcemente llega

Pero...¿Emite algún sonido el caracol?
¿Se le puede oír...?
¿Lo has escuchado alguna vez?

Pat.mm

El Caracol. Enrique Mochales Mijan

El caracol Charly
El padre huele a barba recién afeitada y after shave
mientras pasa páginas del periódico como si ya las hubiese leído.
la madre huele a un perfume azucarado o a laca
y esencia cara, se nota, de vainilla y eneldo,
y deja sus pisadas de charol por el pasillo.

Caracol, saca tus cuernos al sol, canta la hija ,
mientras espera al caracol armada con un par de tijeras.

"Atención con los vecinos", dice el padre:
"Tienen un aspecto raro", puntualiza la madre,
El padre se va a trabajar,
"Ten cuidado con la carretera", dice la madre,
"Yo no he estropeado la carretera nunca,
Jamás he roto ninguna carretera."

"¿Verdad que no?", le dice al hijo, "Bueno
a excepción de esa autopista, ¿Te acuerdas papá?".
El padre le golpea la cabeza al hijo.
"En la cabeza no, que está estudiando",
dice la madre.

La hermana prorrumpe en un ataque de risa.
"Este es un caracol mucho más listo que yo,
mete los cuernos a la velocidad del rayo"
y añade: "le llamaré Charly".

Luego coge una caja de zapatos, la agujerea,
mete lechuga dentro
y saca la improvisada y nueva vivienda de Charly
a la terraza.

Un mes más tarde la hija se acuerda de Charly.
Abre la caja pero sólo hay
una concha de caracol vacía
con una telilla  de baba seca
que impide el paso
a la casa del gasterópodo ausente.

Charly se ha ido de vacaciones, mamá,
dice.

Charly se ha muerto, cariño –responde
la madre- pero siempre podrás atrapar
una boa que se ha comido a un elefante.

“Eso es un cuento
que me leyeron en el cole”, dice la hija, inundada en un mar de lágrimas.
El funeral de Charly es breve, pero sorprendentemente sentido:
antes de tirar de la bomba, la hija dice:

“Buen viaje, Charly”.

Enrique Mochales Mijan. El funeral de Charly.

viernes, 27 de septiembre de 2013

Barrocamente Tuya

Si vuelves
tendrás que quitarme, 
una a una,
las perlas, los zafiros, las ágatas, 
las aguamarinas, los brillantes, 
pendientes y colgantes, 
anillos de plata y diademas de oro
que, con tu ausencia,
me han ido cubriendo
como impenetrable coraza.
Si vuelves
perderé mi rango de reina
o de princesa
o de mujer deslumbrante y adornada
y quizás me ayudes 
a desvelar la verdad
que vive en mí,
 a liberar esa otra parte,
mi otra mitad,
la que celosamente escondo
desde tu ausencia.

Si vuelves
me quitaré la máscara
y quizá podamos ser
como éramos.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Hablo de Ti.

Y dos nubes
aprisionaron mis tobillos
me elevaron
me llevaron

Boca abajo me abandoné
y dejé escapar mi sangre
Vacío se quedó mi cuerpo

Y sobrevolé desiertos áridos
y admiré mares abiertos
profundos océanos

Soñé, volé, me elevé,
superé

y he comprendido
por fin
que mi cuerpo es aéreo
y que no me pesan
ni tus heridas abiertas
ni, por supuesto,
las mías:
son sangre seca,
cicatriz  marcada
recuerdo guardado,
pero en absoluto peso muerto.


Lo siento: 
toqué tu fibra más sensible
Perdóname.

Mientras
yo vuelo
y experimento...

me alejo. 

Hay otros mundos

Te lo dedico.

Hablo de ti.

domingo, 22 de septiembre de 2013

Mujer de Arena

La gran decepción
no te la regala el primer amor,
ni el último suspiro en la cama
después de descubrir
que ese estupendo amante
no sabe de nada.

La gran decepción
se muestra realmente cruel
cuando la palabra
se hace mentira en sus bocas.

Entonces, se deshace mi cuerpo
se funde con la arena del desierto,
se confunde con la nada,
y solo deseo dormir
sin luna, sin sol, sin luz.

Ya no hay lámpara
en la que ampararse,
solo soledad
en la que volver a resguardarse.

Cuando la vida se tuerce
te pasas el resto de la misma
intentando enderezarla

Ya no hay mentira que valga;
veo solo cobardía
bajo la palabra falsa.


sábado, 21 de septiembre de 2013

Sobre las blancas partituras los relatos se suceden

En el Otoño, algunos árboles se desnudan y otros se visten con su Caperuza Roja; 
el Verano me transforma en Sirenita;
en el Invierno llegan las Blancas Nieves; 
en Primavera se revela en Cisne aquel Patito Feo, 
triste, pequeño.


Y unos tras otros los relatos se hilan...
Se cuentan los cuentos, 

el tiempo les ofrece un lecho, 
les mantiene unidos y avanza inexorable 
acompañado de nuestros anhelos; 


El tiempo mecido por el viento, 

recitado por un sonido, un silencio,  
una pausa o un cambio de ritmo o de compás, 
el tempo y el matiz...




Aquí el tiempo se detuvo

Las notas que en la partitura
vayamos escribiendo 
o leyendo,
con tempo y matiz,

marcan el ritmo,
la velocidad, 
la intensidad

dictan el camino...
nos enseñan el futuro,
y relatan o delatan quizas (?) 
nuestra historia,
nuestro paso por este mundo.


martes, 17 de septiembre de 2013

Purpurina y barro

Tu perseverancia
siempre ha recibido premio
como en un juego de azar

El sexto sentido
que la divinidad otorga
viene de la mano
de los niños mayores
como nosotros; tus niños

De tu vida has creado otras,
jugueteando con el barro en el parque,
belleza a punto de generar otras existencias,
otra generación y otra

Solo tu presencia basta
para justificar tal evento:
el orden divino
que no es más que amor
y un poco de barro
con el que jugábamos
cuando chicos

Fragmento de "Purpurina y barro"



domingo, 15 de septiembre de 2013

Horizonte

¿Porqué será que la silla torre del socorrista está de espaldas al mar?
Quizá porque se acabó el verano...


Yo seguiré mirando al horizonte
buscando tiempos mejores...


Todos vivimos bajo el mismo cielo, pero ninguno tiene el mismo horizonte.


sábado, 14 de septiembre de 2013

Contigo - Conmigo

En el silencio de esta noche,

tras rebuscar entre los pliegues de tu camisón,
 provocarte expansiones y recogimientos,
perderme en tus ondas marinas,
vibrar en nuestra danza acompasada, 
 tensarte como las cuerdas de un arpa 
y dejarnos llevar por un remolino...



En el silencio de esta noche

y en el mismo escenario,
cuando descansas 
mujer,
hembra...


...intento ahogar mis gemidos
sin romper tu silencio,
olvidando tu olor,
mientras me entrego 
a mi propio cuerpo

viernes, 13 de septiembre de 2013

Let it grow

Reteniendo y dando forma 
a las piedras que tan duramente te golpearon,

sigues creciendo...




Si tú llamas experiencias a tus dificultades y recuerdas que cada experiencia te ayuda a madurar, vas a crecer vigoroso y feliz, no importa cuán adversas parezcan las circunstancias.
Henry Miller

!Felicidades, Enrique!



Feliz fin de semana, amigos/as

martes, 10 de septiembre de 2013

Mujer de Agua II

Hoy pude elegir entre dos bifurcaciones del camino:

el de la derecha, mujer de agua...la diestra


el de la izquierda, mujer de arena...la siniestra


Escogí la primera: Mujer de Agua



"En las angustiadas oquedades de mi pensamiento, una voz pregunta 
"¿Es cierto que los hombres ahogados flotan boca abajo pero las mujeres miran al cielo?"


Lisa Shee ("Dos chicas de Shanghai")


Pat.mm: Mujer de Agua

Solo el mar aplaca mi sed.

El desierto me roba,
 avanza,
se introduce,

se alimenta,
se asienta,
 crece

El desierto invasor,
que seca
y bebe
la sangre
de mis venas,

la que ya no llegará nunca
a bombear mi corazón


En ese estremecimiento
en el que el tiempo se detiene
soy consciente de que me equivoqué de playa.

Soy consciente de mi tamaño,
de que soy pequeña 

Por eso miro a la luna boca arriba,
resistiéndome a la falsa orilla
-  un desierto que engaña, que miente -
y así voy ignorando, esquivando

 la árida tierra
 la fría piedra

No hay orilla para descansar
no quiero encallar

Él reviviría de mis fluidos
y yo me convertiría en polvo

de cuarzo, de sílice,
caliza, 
de arenisca...

de la nada,

perdida en su arena.



domingo, 8 de septiembre de 2013

sábado, 7 de septiembre de 2013

Católicos Anónimos

Rompo mi silencio y mi descanso temporal, 
por unos instantes,
para publicar un relato breve a petición de su autor. 
Espero que os guste. 
Gracias por vuestra visita.

Católicos Anónimos

La mujer que se levanta de su silla se presenta a los demás: “Hola. Me llamo Kontxi, y soy católica”. El resto de los asistentes aplaude la confesión. La mujer continúa: “por una bendición papal, o, simplemente, un besamanos a un arzobispo, yo habría hecho lo que fuese. En los peores momentos llegué a acumular en mi casa crucifijos, Vírgenes María que brillaban en la oscuridad, y reuní una colección de cinco mil estampitas que besaba, una a una, cada noche. Por descontado que dormía poco”.

Durante unos instantes, la mujer tiene que interrumpir su narración, y solicita un vaso de agua. Los reunidos aplauden, para infundirle ánimos. Ya repuesta, prosigue: “Lo realmente difícil es reconocer que lo que buscas no está en la misa televisada de los domingos, ni en el olor a cirio, ni en el tacto de los reclinatorios, ni siquiera en los folletos de la parroquia. Al principio lo pasé muy mal: el síndrome de abstinencia fue terrible y tenía que estar constantemente vigilada para que no se me ocurriera besar el pan -el cuerpo de Cristo- de molde del sándwich cuando se me caía al suelo. Sin embargo, hoy puedo gritar al mundo que no rezo. Eso no quiere decir que deba bajar la guardia, pero cada vez me siento con más fuerzas para seguir”. 

En ese instante, un compañero -emocionado- grita: “¡Te queremos Kontxi!”. Desordenadamente, todos los presentes corean: “¡Sí, te queremos! ¡Te queremos, Kontxi”. Entre aplausos, Kontxi toma asiento. Cuando acaba la ovación, el moderador que da el turno de voz a los Católicos Anónimos declara: “Si os parece bien, queridos amigos, la reunión ha terminado por hoy, pero no olvidéis apuntaros a los ejercicios no-espirituales de mañana en secretaría”. Después añade: “Podéis iros al infierno”.

Autor: Enrique Mochales Mijan. Católicos Anónimos.


En breve saldrá a la luz un libro de relatos cortos. 

Os mantendré informados.
(Muy recomendable; es un genio, un puro artista, os invito a que lo comprobéis)

"Podéis iros al infierno"...y tan a gustito.